Às Escuras

A foto saiu da bandeja e se revelou inteira, como quem se despe para o homem que ama. O professor se orgulhava da aluna ter aprendido tanto em tão pouco tempo:

- Quando a gente foca um ponto e deixa o resto desfocado está começando a pegar um caminho de escolher o próprio estilo. – incentivava ele.

- Sou apaixonada por preto e branco. – se animava a aluna.

- Dá para desenhar mais fotos de alguns perfis.

- Tem outro tom que é lindo...

Ela vai passando outra folha fotográfica na bandeja e a demora do produto químico reagir cria uma expectativa. Naquele breu, pouco se vêem, são os olhos que conversam entrelinhas.

Durante a fixação e revelação, ela leva um susto:

- Putz! Mergulhei o relógio da 25 de Março nos químicos... Será que sobrevive?

- Tem uns Ching Ling que são até resistentes. – torce o professor, pendurando imagens que imobilizam o olhar no varal das melhores criações.

- Esse tom dá para explorar muita coisa bacana! – quando ela tira a imagem da última bandeja, ela faz voltar no tempo.

- Sépia é um convite ao passado! – se anima ele.

Ela mesma pendura sua foto produzida no varal dos alunos.

- Você diz que a fotografia é a morte...- não entende ela.

- Ela fixa o que nunca mais conseguimos retomar. – explica ele.

- A graça é essa. – ela acredita.

O laboratório tinha tamanho suficiente para criar um clima meio claustrofóbico. Não em quem de repente se vê com outros olhos. Quando a blusa dela escorregou pelo ombro e ele foi surpreendido por umas sardas meio escondidas, pararam de esmiuçar a paixão que tinham em comum. E naquele breu convidativo, deixaram que os olhos criassem outras químicas além das que estavam nas bandejas, com cheiro mais convidativo. Ele suou frio, o que fez o óculos dele escorregar e pela primeira vez ela viu que embora o professor tivesse olhos puxados de índio, eram claros. As pupilas se conversavam e as palavras foram supérfluas. O relógio dela roçou a parte interna do braço dele, que teve coragem de permitir que a conversa invadisse aquele momento:

- Ele continua funcionando!

- A hora da aula estourou

As costas dela quase que se encaixaram na única bancada de máquinas, que naquele momento estavam emprestadas e foi natural se tornar convidativa. Ela roçou a perna que escapava da mini saia nos pelos dele que fugiam da bermuda. Seu toque baixou o resto de blusa que ainda teimava em esconder o resto das sardas e foi encontrando o caminho que a deixava meio sem ar. As mãos dela se esconderam entre a as costas e a blusa dele. Descobriram um encaixe em que quase acendiam o laboratório, ainda na penumbra. Parte da roupa que os separava foi atirada quase longe, que o espaço não era para tanto. Se amaram com uma ânsia que precisava ser sorvida em grandes goles, duma sede adiada há tempo demais. Quando a mão dele se esticou, alcançou a única máquina ainda não retirada do laboratório da faculdade e ela ousou acender a luz.

Seus cliques a buscaram como quem tateia o outro com a lente. Ela se abria como quem acorda e se espreguiça com todo o tempo do mundo. O amor é um jogo de pique e pega. Ela ensaiava uma timidez que ele não conhecia, mas acabava encontrando um espaço para registrar a risada que quebra a sem gracice. Ele não conhecia os caminhos que levavam à essência que o obturador quer registrar, mas as sardas eram uma pista que ele se encantava em explorar.

A máquina que uniu este vai e vem era digital. A maioria que fazia o curso lá gostava de brincar com as possibilidades esquecidas das câmeras tradicionais. Conseguiram ver as fotos na urgência de uma paixão que se recusa a esperar. Ela riu:

- Uma prima diz que queria ficar com um fotógrafo só para ele fazer poesia para sempre com a lente.

- Se ela viesse aqui no mesmo horário e montássemos praticamente o mesmo cenário, mesmo que ela se parecesse com você, as imagens nunca sairiam nem de perto parecidas.

Ele arrumou o óculos.

- Entendeu “garotinha ruiva” porque a fotografia é a morte?